El colmillo de león quedó en manos de la tercera mujer del hechicero, que se levantó, atizó las ascuas del leño de higuera y, mirando a las demás componentes del corro, inició los gestos de su relato selvático: «Celosa la jirafa de las miradas furtivas del rinoceronte que recaen sobre la caracala a su paso, la reina de todas las caracalas, que la naturaleza hizo tan bella para admiración de los helechos y los machos de la selva. La felina incauta los esquiva, y distraída eleva su perfil a izquierda y a derecha. Pero por un segundo sí le devuelve una mirada acuífera al rinoceronte, fijándolo, y a veces al puma y al suricata. Luego ella sí sabe, sabe que en un pliegue remoto de su protocerebro hubo entre ellos un apareamiento, aunque impronunciable, porque nadie se atreve a mentarla, sino solo a vislumbrarla entre legañas. La jirafa, harta, exiliada de esos lances oblicuos, mal abortados, cierra sus ojos de maggie smith y con su andar de amapola se marcha a otra parte, a digerir sus brotes como pueda, no sin antes mostrar, desdeñosa, su lengua azul».